Hace treinta años. Versos sueltos.

Hace treinta años. 

Caminando por la playa

una noche fría y serena

dejaban huellas pérdidas

mis pasos sobre la arena.

Como todos los viernes allí estaba, en el lugar que nos despedimos, en el lugar que aquel  fatídico viernes me contaste que el diagnóstico del médico sobre tu salud había sido desastroso. Me lo explicaste con tal naturalidad que creí que bromeabas.

Hacía escasamente una hora que habías hablado con el Doctor. Fuiste lacónica como un parte de guerra y sentada sobre tu toalla, abrazando tus piernas recogidas, mirando a la luna me dijiste: “Cuando me vaya de aquí estaré allí“, dibujando tu cara una leve sonrisa  ¿Vendrás a verme?, me preguntaste.

Todos los viernes volvimos. Y seis meses después, en ese trocito de playa que era más nuestro que de nadie, extendiste tu toalla en la arena y me pediste que te abrazara. Nos quedamos dormidos. Con ese sueño que da la felicidad. Cuando desperté tu cuerpo casi frío estaba entre mis brazos.

Veinte años hacía ya de tu silenciosa despedida. Y allí estaba como todos los viernes, pero no sé por qué escribí estos versos sobre la arena.

Estaba mi alma tan triste

tan exuberante de pena,

que tú para mí escribiste

estos versos en la arena

No estés triste vida mía,

no quiero que sientas pena.

Que la vida es hermosa,

y nuestra alma eterna.

De regreso a mi casa,

la noche de estrellas llena,

unas huellas junto a las mías

surgían sobre la arena.

Hoy hace treinta años, y estoy escribiendo en la arena...

Ayllón.